Os mantos que se cruzam num campo despenteado albergam ao fundo um tecto a
arejar e portadas ansiosas por falar. Entre quatro paredes a desfalecer está alguém
de alma contorcida e roupa rasgada. O espaço que lhe pertence foi-lhe dado pela
ilusão e o autêntico é o refúgio matreiro que o denuncia aos olhos de quem por
ali passa. Açoitam feridas num coração aprisionado num corpo só e livre e o espaço
já criado, esse nada que ele sempre estimou, é afinal um sonho que o homem
nunca sonhou.
arejar e portadas ansiosas por falar. Entre quatro paredes a desfalecer está alguém
de alma contorcida e roupa rasgada. O espaço que lhe pertence foi-lhe dado pela
ilusão e o autêntico é o refúgio matreiro que o denuncia aos olhos de quem por
ali passa. Açoitam feridas num coração aprisionado num corpo só e livre e o espaço
já criado, esse nada que ele sempre estimou, é afinal um sonho que o homem
nunca sonhou.
Lisboa, 16 de Março de 2012
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